Мыслильня Клеофиды

Здесь лето кончилось моё.
Когда, какой душе
цвести так щедро суждено?
А мне велят уже
явиться в зимний дом,
делить с морозом кров...
Ну что же, скуй полярным льдом
невесты южной кровь!


Из Эмили Дикинсон.
(Перевод мой)





Карьер Случайный. Пляжик, которому мы дали ностальгическое название "Крым".
Ещё 27 августа я тут купалась. И плавала вокруг вон того зелёного островка - там длинная песчаная коса...

Исходник - она же матчасть...

Фам заводит себе блог и тут же становится популярным блогером.
Он пишет, например: "Сегодня я встал и позавтракал круассаном". И - оп-ля! - сразу тыща комментариев.
- Надо морковкой завтракать, она полезнее!
- И круассан, и морковка! Завтрак должен быть сытным и витаминным!
- Завтрак надо заслужить!
- А я на завтрак ем борщ!
- А я пью чашечку мате, и всё!
- Я пью рассольчик... Буэээ...
- Пить вредно!
- Жить вообще вредно!
- Разве это жизнь?!...

И тому подобное. Фам отвечает на каждую реплику, они разрастаются в ветки дискуссии, тут же возникают лагеря спорщиков, кого-то приходится банить... Да, в блоге фама нескучно. А кажется, так просто: напиши пару фраз про утренний круассан.

Хронопы так не делают.
Они вообще не понимают, как можно писать про такое. Кому оно интересно?
Хроноп долго и тщательно составляет основательный пост с картинками. Полезный, информативный, красивый. С обильным авторским контентом.
Ждёт в гости мудрых и тонких собеседников.
Да фигушки.
Ни одного комментария. День, другой...
На третий приходит парочка надеек.
Одна оставляет "+!", другая пишет: "Извините, не по делу. Как вы думаете, что лучше выбрать на завтрак, круассан или морковку? Я очень доверяю Вашему вкусу и мнению".
Печальный хроноп отвечает: "Мне милее всего свобода выбора".
И остаётся в гордом одиночестве со своим распрекрасным блогом.
Что же, - думает хроноп, - я делаю это прежде всего для себя.
Вот состарюсь и буду неторопливо листать и перечитывать такой интересный блог.
К тому времени уже всё забуду, что тут понаписано.

Вчера я долго маялась, решая проблему: остаться ночевать в душной и шумной Москве, или рвануть-таки, невзирая на дождь и темень, в деревню Гадюкино. Всё-таки уехала. Главным аргументом в пользу сельского неуюта было: там - ТИХО.
Ну, цикады (или что там звенькает в кустах ночью), ну, совы кричат, ну, вертолёт иногда пролетит, ну, поезд ночной вдали прочухает...
А так - тихо же. Правда?..

Да как же...
Идучи от станции в густых сумерках, услышала, как где-то вдалеке тарахтела какая-то техника. Типа "трактор в поле - тыр-тыр-тыр". Вдалеке, да. Но тарахтела. Очень долго, не знаю, до скольких, ибо потом ее заглушил гром и шум дождя.

Дождь барабанит не только по крыше, но и по жестяной заслонке, которой прикрыт выход трубы от буржуйки. Так что это никоим образом не "тихо". А скорее громко.

Временами по дороге проносились местные водилы, у которых всегда бухает в кабине то, что они называют музыкой. Но из-за дождя это "бум-бум" мне было не так ощутимо слышно.

Когда дождь немного перестал, а к трактору в поле я философски приспособилась (к "бум-буму" - не могу, это мне слишком сильно против шерсти), в комнатке раздалось "бяк-бяк-бяк". Это я, выходя на крыльцо, случайно впустила ночную бабочку. Пришлось вставать, ловить и выпускать.

Потом - жжжж! - на подушку спикировал жучок. Некрупный, чёрненький. Опять - вставать и выпускать.

Наконец, уже засыпая под шелест ослабевшего дождя и бормотание трактора в гадюкинских полях, я усталым слухом ловила жадное "хррум-хррум"...
Это наша ахатина Васька взгрызалась в панцирь каракатицы, который ей нужен для наращивания раковины. Встать и отобрать панцирь было бы жестоко. Пусть хрумкает. С таким звуком, наверное, грызётся гранит науки в известной поговорке.

Не знаю, во сколько меня сморил-таки сон, но, боюсь, ничуть не раньше, чем это случилось бы в душной и шумной - о, да! - Москве.

Я иногда завидую людям, слух которых не столь восприимчив к любым окружающим звукам.

Как бы хотелось пожить ещё на свободе, в довольстве, в ясном уме и здравом теле, и при этом НИКОГДА БОЛЬШЕ не слышать слова "путин" и не видеть его написанным никакими буквами, даже самыми малюсенькими ни в каком СМИ, включая электронные. И на заборах отечества тоже.

Дорогое мироздание, а?.. Неужто никак?... Богородица, ну?..

...А пострелять в пианиста иногда хочется.
Не всерьёз, холостыми. Пугнуть маленько.


( Эй вы там, наверху! )

Явился в журнал непрошеный гость. Не френд и даже вообще не знакомый. Якобы благовоспитанный парниша с богословским уклоном. Нахамил мне в комментариях на ровном месте. Забанила, конечно, и послала густым лесом. Но сижу и диву даюсь: что подвигает некоторых на такие нелепые деяния?.. Разве нормальный человек будет врываться в дом, чтобы оскорбить хозяйку, которую никогда не видел и ничего про нее, в сущности, не знает?..
Фи. Фэ. Фу.