Слёт Муз

[cleofide]

В моей френдленте вчера и сегодня две талантливейшие френдессы выложили по чудесному стихотворению. Просто слёт Муз какой-то.
Стихи утащу к себе, чтоб не потерять и порадовать своих читателей.



--------
Александра Неронова
http://elsa-alma.livejournal.com/1349469.html

Старинная английская песня

F(R)
1 Мой дом стоит на пяти холмах,
На трех ветрах и одной реке.
Мой дом стоит на моих слезах,
Моей крови и моей тоске.

Войди в мой дом – и найдешь покой,
Что смерти легче и тяжелей,
Но не проси у судьбы слепой
Моей души и любви моей.

2. В моем саду цветет вьюнок,
Растет полынь и седой дурман.
Войди в мой сад – и на вечный срок
Ты будешь горьким забвеньем пьян.

Глоток воды прибавит сил,
Глоток вина воскресит мечты,
Здесь ты найдешь все, о чем просил –
Но лишь меня не получишь ты.

3. И теплый хлеб, и темный эль,
Моя рука на груди твоей...
Ты нынче ляжешь в мою постель
И будешь спать – до скончанья дней.

Когда настанет твой черед
Прийти к порогу моему,
За губ моих горячий мед
В уплату я жизнь твою возьму.

4. Мой дом стоит на тропе любой,
Его не сможешь ты обойти.
Приди ко мне – и найдешь покой,
Ведь я – итог твоего пути.

Горит очаг и сад в цвету,
Светла, прозрачна в реке вода...
И только тот, чьих шагов я жду,
Уже не сможет прийти сюда.

28.07.2012

------

Катерина Канаки
http://fulgur-conditum.livejournal.com/218703.html?thread=3062863#t3062863

Ты знаешь, белая страница,

какой из ласковых теней

сегодня вечером не спится

в Аиде памяти моей,

какие тонкие ладони

толкнули обморочный ком,

черпнули в пасмурном затоне

воды с песком.

За замурованной рекою –

ни шепотка, ни ветерка,

и, не касаясь, над рукою

скользит рука;

но, по-загробному крылатый,

ещё по-смертному тяжёл

тот, кто явился мне когда-то

и весь ушёл,

чей след, меня не узнавая,

белёсой рыбицей впотьмах

мелькнёт и сгинет, оставляя

одно серебряное «Ах!»

в цветущей судороге мая,

в прибрежных топких кружевах;

кто призван духом или телом

хранить бессилия оплот,

владеть невидимым наделом

в краю пробелов и пустот,

стекать туманом по откосам,

плескать по омутам ночным

огнём беззлобным, безголосым,

внеречевым;

чей образ, разумом гонимый,

нет-нет, а высверкнет из дыма

взглянуть в распахнутую хлябь,

и будет тем невыносимей,

чем тише сны, чем гуще тина,

чем мельче рябь. 

.
.

Comments

[nevdoc.livejournal.com]

Особенно насыщенное первое
Приятно,что нет глагольных рифм)

[cleofide.livejournal.com]

Оба автора - профессионалы. Не в том смысле, что зарабатывают стихами на хлеб, а в том, что относятся к ремеслу со всей серьёзностью.

[burrru.livejournal.com]

Две милые стилизации, да.